O pingo.

Um simples pingo de suor que caia da sua bochecha numa poça de esquina pode ser a poesia já pronta, quando o poeta é atento e a rua se chama poesia.

O pingo caiu na água: paaahhhh!

O pingo, pingou num canto...

Choveu num microcosmo...

Choveu num micromar...

O pingo paaaahhhh!

Pingou de lá pra cá...

O pingo do pingar...

Micropingo pingado,

Mas molhou, está molhado,

pingo paaaahhhh!

O pingo fez multiondas sequenciais...

Eu vi uma cortiça surfar

E vi uma borboleta caolha

borboletando na rolha,

que perdeu força, paaahhhh!

O pingo som elíptico-onomatopaico,

pingo louco que se ergueu doutro pingo

que tornou a pingar pequenino...

Novas ondas mosaico-elípticas,

Som de nada no ar...

O pingo tonto de que altura está?

Era um único pingo reflexivo

que do meu rosto se fez pingar...

Chuva da minha inaquiescência

quando parei pra atravessar.

O pingo paaahhhh!

Chovi na rua da poesia:

Foi ela que me fez vaporizar,

fusão incompetente do meu ego-poeta,

poesia moderna pingar... 

©Alexandre T. Ferreira.